Puis-je faire quelque chose pour vous ?
J’ai secoué la tête.
Ça se passe bien.
Mais Louise a dit :
Tu pourrais peut-être simplement t’asseoir à côté de maman et la laisser tranquille.
L’hôtesse de l’air a dû dissimuler son sourire.
La femme acquiesça.
Je peux faire ça.
Le silence persista pendant le reste du vol.
Pas de commentaires. Pas de soupirs.
Lorsque nous avons finalement atterri, la femme s’est levée et a attendu que je puisse quitter la file d’attente avec Noah et Louise.
Juste avant que nous ne descendions de l’avion, elle a interpellé Louise un instant.
« Ton père serait fier de toi », dit-elle.
Louise baissa les yeux.
Je l’espère.
J’ai pris sa main.
Et pour la première fois depuis les funérailles, j’ai ressenti autre chose que de la tristesse.
Malgré.
Ma fille ne s’était pas contentée de me défendre ce jour-là.
Elle m’avait rappelé que mes enfants étaient peut-être encore petits, mais qu’ils comprenaient mon chagrin.
Et que moi, malgré tout ce qui s’était passé, je n’étais pas seul.
Parce que parfois, on n’a pas besoin d’un grand héros.
Parfois, il suffit d’une petite fille de huit ans qui regarde sa mère et dit :
Viens, maman. Nous irons ensemble.
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