Personne ne parla.
Trois cents invités restaient immobiles sous les lustres en cristal tandis que je tenais mon téléphone.
Le sourire de Savannah persista sur son visage pendant une seconde de plus.
Puis il a commencé à disparaître.
« La facture ? » répéta-t-elle.
J’ai hoché la tête.
« Oui. La facture. »
D’un seul geste, j’ai retourné l’écran pour que la première rangée puisse le voir.
En haut figurait le logo de Hart Atelier International.
En dessous, une photo de la même robe rouge.
Prix : 9 000 $.
Ligne de design : Collection Gala d’hiver.
Propriétaire et directrice artistique : Evelyn Hart.
Un léger murmure parcourut le couloir.
Savannah frontste.
« Evelyn Hart ? »
J’ai souri.
« Mon nom de jeune fille. »
Grant ferma les yeux.
Il savait désormais ce qui allait se passer.
Les personnes présentes dans cette pièce me connaissaient comme la femme silencieuse de Grant Caldwell.
Ils ne connaissaient pas l’histoire auparavant.
Pas l’entreprise que j’avais fondée à vingt-neuf ans.
Pas le studio de design devenu une maison de couture internationale.
Pas les contrats de licence.
Pas les marques de luxe.
Pas les investissements.
Pas les centaines d’employés.
Je n’avais jamais ressenti le besoin de le montrer.
À ce soir.
« Vous voulez dire… » balbutia Savannah.
Que je suis la propriétaire de l’entreprise qui a confectionné votre robe ?
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