Mes mains n’ont commencé à trembler que lorsque les portières de la voiture se sont refermées.
Jusqu’à ce moment, tout était étrangement calme.
Trop calme.
Comme si mon corps n’avait pas encore décidé si j’étais une victime… ou un témoin.
J’ai regardé dans le rétroviseur et j’ai vu le sang couler le long de ma tempe, d’un rouge sombre contrastant avec ma peau pâle. De petits éclats de verre étaient encore logés au-dessus de mon sourcil. Ma respiration est devenue superficielle tandis que l’adrénaline laissait peu à peu place à la douleur.
À l’intérieur de la maison, j’ai aperçu un mouvement derrière les rideaux.
Ma mère.
Naturellement.
Il est probablement déjà en train de réécrire l’histoire.
Mathilde était hystérique. Mathilde a provoqué votre père. Mathilde exagère toujours.
C’est ainsi que fonctionnait ma famille.
La vérité n’a jamais eu d’importance.
Seul celui qui a raconté l’histoire en premier.
J’ai démarré le moteur et je suis parti.
La radio était éteinte. Seul le léger bourdonnement des pneus sur l’asphalte mouillé rompait le silence tandis que je roulais vers les urgences. Dehors, défilaient des banlieues bien rangées : des églises fleuries de jonquilles, des enfants bien habillés, des familles riant sur les trottoirs comme si le monde était sûr.
J’ai senti du sang couler le long de mon cou.
À un feu rouge, j’ai finalement attrapé mon téléphone.
Mon écran était couvert de traînées rouges.
J’ai ouvert un contact.
ELIAS GRANT – AVOCAT.
Mon avocat a répondu presque immédiatement.
« Matilda ? »
J’ai regardé mon propre reflet.
Sang. Verre. Repos……………
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