Je me suis baissé dans l’herbe mouillée et j’ai soulevé le couvercle.
J’ai eu un blocage à la gorge.
Il n’y avait pas de bébé dans la boîte.
Il y avait une enveloppe.
Dessus se trouvaient une petite clé en argent et une photo.
J’ai pris la photo avec les doigts tremblants.
C’était Hélène.
Ma fille.
Elle avait peut-être deux ans sur la photo et était assise sur mes genoux, les bras autour de mon cou.
Au verso figurait une phrase :
Elle ne t’a jamais tout dit.
“Madame!”
J’ai entendu un voisin derrière moi.
Je me suis retourné et j’ai vu trois voisins debout près du portail.
“Que se passe-t-il?”
J’avais du mal à parler.
« Ma fille… »
Les mots ne se produisirent pas plus loin.
Un des voisins a appelé la police.
En quelques minutes, mon jardin était rempli de monde.
C’est alors seulement que j’ai remarqué que chaque berceau portait un numéro.
#1.
#2.
#3.
Jusqu’au numéro 17 inclus.
Sur chaque berceau reposait une boîte.
La police a bouclé le jardin et m’a demandé de ne plus rien toucher.
Je suis entrée et me suis assise à la table de la cuisine, les mains tremblantes.
Pourquoi quelqu’un aurait-il mis des photos d’Helen dans mon jardin ?
Et qui était cette femme enceinte ?
Au bout d’une heure environ, le détective Miller est venu s’asseoir à côté de moi.
Connaissez-vous la femme que vous avez aidée hier ?
“Née.”
L’avez-vous déjà vue auparavant ?
J’ai secoué la tête.
Mais je me souviens encore exactement de ce qu’elle a dit.
“Dites-moi.”
Je lui ai tout raconté.
Le café.
Le garçon.
La grossesse.
Que son fils n’avait rien mangé depuis la veille.
Et que j’étais allée au magasin pour acheter de la nourriture et des articles pour bébé.
Quand je suis revenu, ils avaient disparu.
L’inspecteur Miller consulta son carnet.
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