La police est arrivée douze minutes plus tard.
Deux agents ont remonté l’allée du jardin alors que j’étais encore assise sur la véranda. La poubelle métallique était ouverte à mes pieds.
« Vous avez dit avoir trouvé quelque chose ? » demanda l’officier supérieur.
J’ai hoché la tête.
Sous l’épinette rouge.
Il regarda la poubelle.
L’avez-vous ouvert vous-même ?
“Oui.”
Il échangea un regard avec son collègue.
Ne touchez à rien pour le moment.
Je me suis levé lentement.
« Je ne savais plus quoi faire. Mon mari a dit à ma mère que leur secret resterait enfoui sous cet arbre. »
L’agent m’a regardé fixement.
Votre mari ?
« Joe. »
Et votre mère ?
Margaret. Elle a été enterrée aujourd’hui.
L’agent s’est accroupi près de la poubelle et a examiné son contenu. Son visage s’est instantanément transformé.
«Appelle le détective», dit-il à son collègue.
Mon cœur s’est mis à battre plus vite.
Qu’y a-t-il à l’intérieur ?
Il n’a pas répondu.
C’était peut-être même pire que s’il l’avait raconté.
Au bout d’une vingtaine de minutes, une inspectrice est arrivée. Elle s’est présentée comme l’inspectrice Collins. Elle portait des gants et s’est agenouillée près de la poubelle.
Elle sortit soigneusement un petit carnet.
Puis une enveloppe.
Une vieille clé.
Et enfin, une pile de documents maintenus ensemble par une lanière de cuir.
Il n’y avait qu’un seul nom sur l’enveloppe du dessus.
JOE.
J’ai senti mon estomac se contracter.
C’est le nom de mon mari.
« On le voit bien », répondit calmement Collins.
“Qu’est-ce que c’est?”
Nous essayons de le découvrir.
Elle n’a pas ouvert l’enveloppe immédiatement. D’abord, elle a tout photographié.
Quand elle a finalement sorti le papier, j’ai vu l’écriture de Joe.
Je l’ai reconnu immédiatement.
La première ligne était datée du 14 novembre, il y a vingt-sept ans.
Le lendemain de la première rencontre entre Joe et ma mère.
J’ai regardé la date.
Ce n’est pas possible.
Collins leva les yeux.
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