Mon mari a écarté davantage les jambes, et j’ai compris qu’il n’essayait plus d’expliquer ce qui s’était passé.
Il a essayé de m’empêcher d’atteindre la porte.
Pendant quelques secondes, personne ne dit un mot. Le silence était pesant, comme si toute la pièce retenait son souffle.
L’infirmière sortit alors calmement un téléphone de sa poche.
« Écartez-vous, monsieur », dit-elle calmement.
« C’est une affaire privée entre ma femme et moi », a-t-il répondu.
« Non », a-t-elle répondu. « Il s’agit de la sécurité des patients. »
Son visage changea de nouveau. Je reconnus ce même regard calculateur que j’avais si souvent vu ces derniers mois. Il savait quand crier, quand sourire et quand se faire passer pour la victime.
Lentement, il laissa glisser sa main du montant de la porte.
« Vous vous méprenez », dit-il. « Elle est malade. Elle prend de lourds médicaments. Il lui arrive d’être désorientée. »
Normalement, cette remarque m’aurait fait douter de moi. Ces derniers mois, je me suis demandé des centaines de fois si je me trompais. Si j’étais trop fatiguée. Si j’exagérais.
Mais cette fois, il y avait quelqu’un à côté de moi qui avait tout vu.
L’infirmière le fixait intensément.
« J’ai entendu ce qu’elle a dit. J’ai compris le lien. Et j’ai vu que vous essayez de l’arrêter. »
Mon mari n’a pas répondu.
Pour la première fois depuis mon opération, j’ai vu de l’incertitude dans ses yeux.
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