J’ai gardé la lettre longtemps entre mes mains sans l’ouvrir.
Mes dix enfants — désormais adultes et pères de famille — étaient toujours assis dans le salon. Personne ne disait rien.
Puis j’ai déplié soigneusement le papier.
En haut, il n’y avait qu’une seule phrase :
Chère Sarah, si tu lis ceci, je ne suis plus là. Et enfin, tu mérites la vérité.
Mes mains se sont mises à trembler.
J’ai continué à lire.
Il y a trente ans, je ne t’ai pas quitté parce que je ne t’aimais pas.
Je suis partie parce que j’avais peur.
Ma femme était décédée et je ne savais pas comment je pourrais gérer ma vie avec dix enfants. Ton arrivée a apporté la paix. Tu as prodigué aux enfants attention, patience et amour. Mais plus la date de notre mariage approchait, plus je réalisais l’immense responsabilité que je te confiais.
J’ai vu à quel point tu t’es investi pour aider notre famille. J’ai vu que, parfois épuisé, tu gardais le sourire quand un des enfants avait besoin de toi.
Et j’ai eu peur.
Pas pour vous…
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